Quando gli alberi sono trasformati in carta,
ogni pagina bianca che m’insegna a scrivere una storia,
mi dà l’opportunità di rendere a loro gratitudine per il servizio svolto
e, in particolar modo, per l’umiltà di fingersi intonsi
mentre tra le loro fibre di cellulosa celano informazioni raccolte in anni,
secoli di cui sono testimoni.
Sospetto di avere ogni volta qualche suggerimento sussurrato
desideroso d’emergere dal foglio, affinché io traduca in parole ciò che normalmente le foglie, che conoscono bene la lingua di quei ponti tra cielo e terra, sibilano al vento.
Pagine bianche
